Reflexões de uma guerra anunciada

Belazaima no Inverno, Paulo Domingues

(Balada do encanto e do desencanto)

Fria manhã de Domingo, num pequeno bosque de carvalhos à beira rio. Ainda é possível o encantamento. Aqui um tentilhão que mostra orgulhoso os seus dotes de bom cantor, ali um par de chapins que entre os ramos nus saltita a sua dança de enamoramento, mais além as pequenas carricinhas, que mais parecem novelos levados pelo vento... Só as árvores dormem ainda o seu sono invernal. Dentro dos seus gomos ensaiam já uma sinfonia primaveril. O mesmo tema desde tempos imemoriais. A eterna magia das variações. Lá bem alto no céu um bando de corvos faz a sua aparição, e pousa inquieto numa grande árvore. De que presságios serão portadores, que destino anunciarão? E quando as rodas do tempo pareciam ter parado, como que baralhadas por uma pequena briga entre os corvos, eis que um súbito evento as põe de novo em marcha, afastando as aves para longe: aproximam-se homens, e vêm acompanhados de ruídos que perturbam a serenidade matinal da criação: explosões, cornetas, gritos... Avançam decididamente mas dos seus olhos esconde-se o encantamento. E também a desgraça. Caminham sobre as entranhas de uma Terra desventrada, procuram trofeus entre os despojos de uma guerra temporariamente vencida. E embriagam-se com o delírio, e com o orgulho. Longe, sobre as pedras de uma calçada, ou sob as luzes ofuscantes de uma modernidade de ilusões, outros ignoram tudo isso. Perderam o fio que os ligava à teia universal da vida, e não compreendem que ela se vai emaranhando a pouco e pouco. Silenciosamente, e por vezes imperceptivelmente.
Acordai! Homens adormecidos num inverno de perigosa melancolia. Ouvi os suspiros de uma Terra em lamentos de agonia!...
Afastam-se os homens, desvanecem-se os seus clamores gentios, de uma pedra ficam gotejando lágrimas de sangue. É a Terra Mãe entristecida. Mas não ficará assim por muito tempo. Mãe generosa, mesmo humilhada pelos seus filhos mais nobres, sempre guardará para eles o melhor dos seus frutos. E, numa metamorfose, reaparece o encantamento.

Paulo Domingues

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